Tu me manques, ma vie.

Precisamente la noche más larga del año será la más amena. Algo en el ambiente cambiará sus ganas de llegar a casa y ver la tele por salir y darse cuenta de dónde vive. Se asomará a la ventana y las luces alternativas le llevarán lejos de su nido solitario. Al escuchar el sonido de acordeones sus pies se irán solos, el perfume embriagador de la noche bohemia se colará por cada rendija de su persiana, por cada ladrillo.

Sus poros se abrirán y sentirá el aroma a Channel y a crepes, un poco de todo, volviendo a sentir el tópico parisino del que se enamoró veinte años atrás. Habrá caminado entonces durante un par de horas, junto al Sena, inconsciente. Entonces, cuando vuelva en sí, se quedará quieto un segundo y se girará lentamente, alzando la vista. Allí estará ella, la dueña de su impulso, luciendo su mejor vestido dorado y platino, que se funde con el azul oscuro casi negro del cielo. Sus bombillas se reflejarán en los ojos del amateur, difuminando acuosamente dicho reflejo que se desliza por sus mejillas. Su conciencia se hará la promesa, en ese mismo momento, de que jamás volverá a abandonar París. Ni física ni psíquicamente.

Daría mi vida por volver a verte.